Escritos - Manuel Ferreira

II

Una tarde gris,

como últimamente las han sido todas.

Afuera, el perenne trajín de la calle

ciego, inconcluso, indefinido.

Adentro, el perenne trajín de recuerdos

vanos, nostálgicos.

Ha nacido una lágrima!

Saborea mi mejilla

como alguna vez tus dedos,

saborea mis labios,

como alguna vez los tuyos,

cae rotundamente,

junto a los veranos que pasé inventando tus besos,

a las noches que le hablaba en sueños a tu alma,

las jornadas que pasé aprendiéndote

para el tiempo en que llegaras.

No te dije que me ames,

no se si lo quería.

Solo tus pies

enroscados en la sábana,

el cenicero en la mesa de luz,

las pantuflas al pie de la cama,

esos ojos verdes,

tu cintura dibujando curvas,

tu silencio.

Ha nacido una lágrima de mis entrañas,

y ésta ha de quedarse.

  

Manuel Ferreira, Escritos 

Escritos - Manuel Ferreira

I

Solo los niños.

Desde el banco de la plaza,

bajo los tonos,

primogénitos del crepúsculo,

las palomas se alejan,

yerguen sus alas,

indiferentes.

Ella las ve, y vuela (él no).

No distingue aún

lo sido y lo visto.

Ella vuela,

él, desde el banco de la plaza

respira hondo,

y la pena se asienta, lentamente

sobre el sueño fruncido.

Ella, con ternura,

sin decir nada

lo mira (desde el aire)

lo abraza (con la brisa)

lo abarca (con su aroma fresco)

lo inunda (con su amor).

Él la necesita,

para respirar, por fin,

puro,

ella, mientras pueda,

será la Musa

que lo hará recordar,

que se puede volar con las palomas,

que se puede aún querer,

y abrazar, y abarcar todo

como el viento.

Manuel Ferreira, Escritos

  

Final - Juan Gelman

La poesía no es un pájaro.
                                        Y es.
No es un pulmón, el aire, mi camisa,
no, nada de eso. Y todo eso.
                                            Sí.
He roto un violín contra el crepúsculo
para ver qué pasaba,
me fui a la piedra y pregunté qué pasa.
Pero no. Pero no.
                           Aún no.
¿Me olvidé acaso del pañuelo aquel
donde gira en silencio un vals antiguo?
No lo olvidé, miradme la mejilla
y os daréis cuenta, no, no lo olvidé.
¿Me olvidé del caballo de madera?
Tocadme el niño y me diréis que no.
¿Y entonces, qué?
                             La poesía es una manera de vivir.
Mira a la gente que hay a tu costado.
¿Ama? ¿Sufre? ¿Canta? ¿Llora?
Ayúdala a luchar por sus manos, sus ojos, su boca,
por el beso para besar y el beso para regalar,
por su mesa, su cama, su pan, su letra a y su letra h,
por su pasado -¿acaso no fueron niños?-
por su porvenir - ¿acaso no serán niños?-
por su presente, por el trozo de paz, de historia
y de dicha que le toca
por el pedazo de amor grande, chico, triste, alegre,
que le toca, por todo lo que le toca y se le arrebata
en nombre de qué, de qué?
Tu vida entonces será un río innumerable que se llamará
pedro, juan, ana, maría, pájaro, pulmón, el aire, mi camisa,
violín, crepúsculo, piedra, pañuelo aquél, vals antiguo,
caballo de madera.
       La poesía es esto.
                                   Y luego escríbelo.

 Juan Gelman, Violín y otras cuestiones (1956)

El cuidador de rebaños - Alberto Caeiro

                    XXXI

Si digo a veces que las flores sonríen
Y si dijese que los ríos cantan,
No es porque yo crea que hay una sonrisa en las flores
Y canciones en el curso de los ríos...
Es porque así hago sentir más a los hombres falsos
La existencia verdaderamente real de las flores y los ríos.

Porque escribo para que ellos lean, me sacrifico a veces
A su estupidez de sentidos...
No estoy de acuerdo conmigo pero me absuelvo,
Porque solo soy esa cosa seria, un intérprete de la
                   Naturaleza,
Porque hay hombres que no perciben su lenguaje,
Porque ella no es ningún lenguaje.

 Alberto Caeiro (Fernando Pessoa), El cuidador de rebaños